Сергей Андросов
Сергей Сергеевич Андросов родился 3 мая 1953 года в г. Нефтечала АЗССР. Отец Андросов Сергей Архипович работал скотником. Мать Андросова Раиса Ананьевна – дояркой. В семье кроме Сергея было еще два мальчика и девочка. 
Так случилось, что отец, когда дети были ещё совсем маленькие, оставил семью, и все заботы легли на плечи матери. В 1954 году семья переехала на Ставрополье, сначала в с. Бургун-маджары, потом с. Преображенское, где в 1961 году Сергей пошёл в школу. Матери было очень трудно воспитывать одной четверых детей. Работала она дояркой. Чтобы как-то прокормиться, взяла на откорм телят. И Сергей с младшими детьми практически не видел мать дома. Он стал сестре и братьям и за отца и за мать. Вскоре в семье появился отчим. Мать думала, что от него будет помощь. Но отчим оказался пьяницей и дебоширом. Часто обижал мать. На тот момент Сергей закончил восемь классов и сразу же поступил в профтехучилище в г. Зеленокумск учиться на тракториста. Так как в школе парень учился хорошо, то и профессию осваивал легко. Приезжая домой на праздники и каникулы, Сергей стал замечать на лице матери синяки. Стал спрашивать, а она, пряча глаза, говорила, что корова ударила, или упала нечаянно. Младшие братья и сестра тоже молчали, так как мать наказывала не говорить Сергею ничего.
Но однажды перед Новым годом он приехал домой, а мать вся в синяках, стал расспрашивать, она молчит. Закипело у парня в груди. До того стало жаль мать, что решил он отомстить отчиму. И вот 31 декабря 1969 года, подвыпив, он схватил нож, и ударил отчима. Сам вызвал милицию и всё откровенно рассказал. Отчим умер, и Сергей попал к детскую колонию для малолетних преступников. Отсидел год в г. Азове. Там ему исполнилось 18 лет. За примерное поведение с хорошей характеристикой вышел на свободу.
Еще в колонии Сергей начал писать стихи
Директор совхоза сразу взял его на работу скотником. Рабочих рук в семье прибавилось, так как на работу пошёл младший брат. Мальчишки, как могли, помогали матери. Но 1973 году случилась беда.
Из стада, которое пас Сергей с братом, угнали быков. Сергей знал, кто это сделал, но не выдал и всё взял на себя. И его опять осуждают на три года лишения свободы.
1973 году выходит замуж сестра Сергея Тамара. У её мужа была сестра Татьяна. И вот она начала писать в зону. Лично Сергей и Татьяна знакомы не были. Сергей полюбил её лишь по письмам и фото. Переписывались они всё время заключения, и когда Сергей вышел на свободу, они поженились. Мать сделала им вечер. Татьяне не было еще 18 лет, и лишь на следующий год они расписались. В 1977 году у молодых супругов родилась первая дочь Анжела, потом родились еще дочь Ольга и сын Анатолий. Долгое время Сергей и Татьяна жили дружно. Сергей старался для семьи, работал не покладая рук. Но с годами стихи всё больше влекли к себе, а Татьяне это стало не нравиться. Поэт старался объяснить жене, что такое поэзия, и почему она так привлекает его, но она не хотела слушать. Она стала ревновать мужа к стихам, к новым друзьям Сергея, которых он обрёл, занимаясь творчеством. В семье часто стали возникать ссоры. Непонимание, нервозная обстановка, тяжёлая работа подорвали здоровье Сергея. Последние годы жизни он чувствовал себя никому не нужным, в стихах бывало, просил Бога послать ему смерть. Он страдал. За полгода до смерти он жил как бомж, на отделении совхоза, часто голодный, холодный, без тепла родных людей. Мать долгое время не знала, что творится с сыном. Лишь замечала его болезненное состояние.
«Я стала замечать, что сын часто болеет, спрошу у него, а он: «Д а ничего, мама, обойдётся», а последнее время, почти перед смертью он мне сказал: «Жить не хочется, не так я всё думал». Жену он очень любил, а она его не хотела понять. Она тоже виновата в его болезни. Его надо было лечить раньше. В санаторий отправить, а он только работал, здоровый или больной, всегда на работе. Для неё этого было мало. Чем жил и радовался, так только стихами. А как он читал!? Заслушаешься!»- говорила мать Сергея Раиса Ананьевна.
В 1998 году у Сергея Андросова обнаруживается страшная болезнь – рак лёгкого. За две недели до смерти друзья из литобъединения «Лана» за свой счёт выпустили сборник его стихов. Увидев его, он сказал: «Ну вот, теперь можно и умирать». 12 декабря 1998 года Сергея Андросова не стало.
В юбилейной книге мы публикуем стихи Сергея Андросова, в основном, нигде не публиковавшиеся. Это ранние сочинения и его последние стихи, написанные уже во время болезни.
* * *
Переезды, переезды.
Всё куда то мчимся мы.
Лишь мелькают у дороги,
Нивы, травы и холмы.
Шум резины по асфальту,
Ветер хлёсткий бьёт в лицо.
Где ты? Где ты, кров мой отчий,
Где родимое крыльцо?
Где-то там, в краю далёком,
Где река свой слабит бег,
Я мальчишкой пас скотину,
Бороздил на санках снег.
А теперь пойди, спроси-ка,
Все кто помнил, уж забыл.
Будто там я сроду не был,
Будто там совсем не жил.
Забежать бы на минутку,
Заскочить хотя б на миг
И былым друзьям-подружкам
Прочитать свой лучший стих,
И напомнить жизнь былую,
Всё, что в памяти храню.
Может быть, ещё признают,
Может, примут как родню.
Мои берега
И все-таки когда-нибудь приеду
Туда, где деревушка у реки,
Где, было, сазана таскал к обеду,
Где птиц полёты резвы и легки.
Теперь я берега узнал другие,
Они намного круче и видней,
Но волны детства резвые, тугие
У той реки мне всё-таки и родней.
Те берега, с которых не однажды
Кидался я в пучину головой,
Меня взрастили сильным и отважным,
Они мои! Они всегда со мной.
«Нет, никогда моей,
и ты ни чьей не будешь».
* * * А.Блок
Сегодня ты моя, а завтра чьей ты будешь?
Да не о том болеет голова.
Скажи мне, ведь не узнают люди
Как я тебя сегодня целовал?
И тайну эту мы возьмём в дорогу,
В ту, что ведёт на скорбные холмы,
И там, смирённые, её доверим Богу.
И ты моя. Не чьи с тобою мы.
* * *
Как была хороша она! Ах, как хороша!
Да не любила меня девчонка-душа.
Сколько песен нежных ей пел, сколько пел!?
Да увести в закат её не сумел.
Не сумел с алых губ её поцелуй сорвать.
И пошёл по земле тогда петь-горевать.
А закаты пылают опять, дразня и маня.
Я прошу, пожалей ты, девчонка, меня.
Ты дозволь прийти, дозволь тебе песню спеть
И у ног твоих счастливым с песней умереть.
* * *
С завистью к тебе я, не с плохой, с хорошей.
От чего в лицо мне ты плюёшь порошей?!
Я иду, ты кружишь. В сердце боль и мука.
Сколь длинна дорога, сколь долга разлука?!
Ветреный и стылый, не морозь мне рану.
У тебя просить я ничего не стану.
Не хочу я злата, не хочу я воли,
Я хочу с любимой…крепко и до боли,
Одурев от счастья, (я ли ей не любый?)
Под весёлый свист твой целоваться в губы.
А февраль плюётся, а февраль ликует…
Плюй в кого другого! Мать твою такую!
* * *
Не встречал я таких красивых
И таких озорных, как ты,
Чтобы так вот в глазах счастливых
Голубые цвели цветы!
На стихи я свои бы плюнул,
И пошёл бы, как тень вослед
За весёлостью этой юной.
Где мои восемнадцать лет?
Светлане Бирюковой
1
Не дом, не домишка – лачуга,
Не мало таких на Руси.
Чей этот обшарпанный угол?
Не знают, кого не спроси.
Скосилась, скривилась избушка,
Крыльцо подперев, как клюкой,
Устала давно уж старушка,
Пора бы уже на покой.
И в этом жилище убогом
Живёт, а быть может жила
За низким облезлым порогом
Она, что в поэты звала.
Однажды в тревоге глубокой
Открыл я щербатую дверь…
Те дни так безумно далёки,
Что страшно мне вспомнить теперь.
В тот миг было всё же страшнее,
Возможно от близости тел.
Я слушал, сидел перед нею,
Всё больше и больше робел…
Минули и дни, и недели,
Щеколдой защёлкнута дверь.
Сказать что-то губы хотели,
А что, разве важно теперь?!
2
Выйду в поле до межи.
Грусть в душе знакомая.
Ах, какие виражи
Нам судьба накомкала!?
Если вспомнить… Ах, дела!
Чтобы быть полезными
На рожон нас Русь звала,
Без оглядки лезли мы.
А теперь на что сгожусь…
Нам не быть уж прежними…
Как решили вздыбить Русь
Мы стихами-песнями.
И стихи за горстью горсть
В головы прохожим мы…
Ставрополь и Пятигорск
Мы стихами множили.
Но затем дороги врозь
Развела постылая…
Наше время улеглось,
Возвратить не в силах я.
Потому знать только грусть
На душе знакомая.
Мы хотели вздыбить Русь,
Да судьба всё скомкала.
—-
Чур, постой! Благую весть
Впитываю грудью я.
Вновь у нас Светлана есть,
Вновь у нас есть студия!
Значит снова будем жить!
Чур меня, без паники.
Вот такие виражи,
Вот такие пряники!
3
Ломала жизнь и гнула. Что за напасть!
Но ты боец и кредо, напор и страсть.
На славу постарался Господь-отец,
Явился в мир порочный поэт-боец…
А у бойцов от веку тяжёл удел…
Поэт страдал и плакал, и всё же пел.
Его пинали, кляли – лишь слабый стон.
Перед людьми охаян, в психушке он.
Его как пса гоняли – удел таков.
Вскрывал поэт пороки и пел любовь.
И разделяя тверди, взлетела песнь.
И над землёй иная сияет весь.
Теперь совсем иные тут времена,
И ты поэт в почёте, и песнь нужна.
Вчера тебя кто хаял, теперь молчит.
Так пой поэт при свете, как пел в ночи.
Посвящается Римме Карановой
Мастер слова
Хвала тебе, мой Бог! Хвала сто крат!
Что дал с таким поэтом повстречаться.
Её стихом, без рюшек и заплат
Как русской ширью, можно восхищаться
В них грусть светла, и жизнь имеет смысл.
Её стихи напевны и глубоки.
Невольно вдруг охватывает мысль:
«В какой душе родились эти строки?!»
читая их, я мыслю: «Мой ты Бог,
насколько прост и звучен каждый слог!
Работа мастера! Не жалкие поделки».
Послать задумав дружеский привет,
Я тщательно слова сплетал в сонет,
И всё-таки они ничтожно мелки.
Последние стихи
* * *
Цветёт на акции кашка,
На небе ни облачка нет.
Хорошей погоды, Наташка,
И счастья на тысячу лет!
Ни кукла поди, не игрушка,
Но поводу быть повели.
Застрочит словами болтушка,
Как будто её завели.
Я просто сказал бы: «Милашка!»
Большого секрета в том нет.
Была и осталась «Наташка»
В свои сорок с хвостиком лет.
Воздушна, стройна и подвижна
На пятом десятке то лет!
В ней столько свободы и жизни,
Что клонит колени поэт!
Опрокинутые дали
Расплескали синь в глаза…
Захотелось мне Наталье
Про былое рассказать.
Сердце ль мне очаровала,
Душу ль взглядом проняла?
Словно ночи покрывало
С мира сонного сняла.
И открылась даль иная,
Край иной. И жизнью пьян
В лужах солнца круг пинает
Босоногий мальчуган.
Вот от солнца обгорелый
Серым облаком пыля,
Сам себе большой и смелый,
Он идёт, идёт в поля.
Свистом долы оглашая,
В жёлтом пламени хлебов
В сердце маленьком большая
Зарождается любовь!
Последний приют
Ночь пустынна, ночь безлунна.
Ветер лист метёт.
А в палате приглушённо
Радио поёт.
Посещаю не впервые
Этот я приют.
Сестры резвые, живые
Нас голубят тут.
Одолеем, пересилим
Мы любой недуг.
А луна по звёздной сини
Чертит полукруг.
Вот и радио умолкло…
Ближе всё к утру.
Тополь веткою усохшей
Машет на ветру…
В шесть утра меня разбудит
Светлый голосок.
Утро выкатит на блюде
Солнышка кусок.
Это утро не обманет.
Все недуги прочь.
–Добрый день вам, сёстры, няни!
Одолел я ночь.
Стихи о маме.
Наша жизнь – затянувшийся пир.
Счастье – это капризная дама.
Но прочней и надёжнее мир,
Если рядом с тобою Мама!
Оценяя алмаз и сапфир,
Восхищаясь величием храма,
Помнить надо, что весь этот мир
Подарила тебе твоя мама.
Долго шёл. Меня путь утомил.
Но твержу вновь и вновь я упрямо:
«Пред тобой за подаренный мир
Преклоняю колени я, Мама!